Le Mongolia arriva à Bombay avec deux jours d'avance sur l'horaire prévu. M. Fogg nota le fait dans son agenda et calcula qu'il avait ainsi un crédit de deux jours sur son programme.

Passepartout était enchanté de l'Inde. Les rues de Bombay grouillaient d'une humanité bigarrée : fakirs, marchands parsees, femmes voilées de blanc, porteurs de toutes sortes, mendiants professionnels. Les odeurs, les couleurs, les sons formaient un ballet incessant qui lui tournait la tête.

M. Fogg, lui, traversait tout cela avec son calme habituel. Il ne regardait pas. Il marchait. Il calculait.

C'est en traversant un temple qu'ils assistèrent à une scène qui allait changer le cours de leur voyage. Une procession hindoue forçait un passage. En son centre, une jeune femme, belle, à demi inconsciente, était portée sur un palanquin. La femme allait être sacrifiée au dieu Brahma sur le bûcher de son mari mort.

Passepartout blêmit. "On peut la sauver ?"

"Peut-être," dit M. Fogg.