Dans la nuit du temple de Pillaji, Passepartout accomplit un exploit digne des meilleures comédies : il se substitua au cadavre du rajah, surgit du bûcher en flammes au moment du sacrifice, enleva la jeune femme dans la confusion générale, et rejoignit M. Fogg et le général Francis Cromarty qui les attendaient dans la forêt.
La jeune femme s'appelait Aouda. Elle était d'origine parsee, avait reçu une éducation européenne à Bombay, et parlait parfaitement l'anglais. Sa beauté frappait ; ses yeux, d'une forme allongée que l'Orient seul produit, brillaient d'une intelligence remarquable. Elle avait vingt ans.
"Vous m'avez sauvé la vie," dit-elle à M. Fogg quand elle eut recouvré ses esprits.
"Nous étions sur notre chemin," répondit M. Fogg.
Ce qui était parfaitement exact. M. Fogg n'avait pas dévié d'un pouce de sa route. Il avait simplement modifié les paramètres d'une équation qui incluait désormais une jeune femme à conduire en lieu sûr, à Hongkong, auprès d'un cousin qui l'attendait.
Fix, de son côté, observait. Ce Fogg le rendait fou. Ce calme, cette générosité, cette impassibilité — était-ce un masque ? Ou était-ce simplement l'homme ?