Je reconstituai la suite du récit de Johansen à partir de son carnet de bord, dont les dernières pages avaient été rédigées dans un état de terreur manifeste.

Ils avaient trouvé une porte gigantesque dans la roche — une dalle haute de trente mètres, décorée de reliefs non figuratifs, qui semblait se déformer selon l'angle depuis lequel on la regardait. Johansen avait réussi à faire pivoter cette dalle. Ce qui en sortit, il ne pouvait pas le nommer.

Il utilisait des périphrases : "une présence", "une masse", "quelque chose qui n'aurait pas dû pouvoir bouger de cette façon." Un de ses hommes était mort instantanément. Un autre avait souri et s'était assis sur une pierre, regardant dans le vide, et n'avait plus jamais parlé.

La créature — si tant est qu'on puisse appeler créature cette chose — était retournée sous la dalle quand Johansen avait réussi à lancer son bateau à pleine vapeur droit sur elle. La collision l'avait repoussée. Il s'était enfui.

Il mourut à Oslo peu après, renversé par une voiture. Accident, dirent les autorités. Je n'en étais pas certain.