Un matin du mois de juin 1889, ma femme prit son petit déjeuner avec une lettre ouverte à côté de son assiette. "Watson, dit-elle, vous avez reçu une lettre de M. Holmes." Je pris la lettre. Elle disait : "Mon cher Watson, il y a une affaire à Herefordshire qui me semble mériter votre attention et la mienne. Venez ce matin si vous pouvez."
L'affaire était celle du jeune Charles McCarthy, accusé du meurtre de son père John McCarthy près de la vallée de Boscombe. Tous les témoignages semblaient accablants. Un gardien l'avait vu se disputer avec son père. Il avait été retrouvé penché sur le corps.
Holmes arriva sur les lieux avec son désinvolture habituelle, examina pendant une heure la rive du lac, ramassa quelques brins d'herbe, examina les empreintes à la loupe, observa la position d'un buisson, la longueur d'une égratignure sur un rocher.
"Watson, dit-il finalement, le meurtrier est boiteux du pied gauche, fume un cigare de Trichinopoly, porte des chaussures à talons carrés, et mesure environ six pieds. Il a une veste grise."
L'inspecteur Lestrade le regarda avec une expression mêlant l'incrédulité et le respect malgré lui. "Comment diable..."
"Élémentaire."