Holmes me parla un soir d'une de ses premières affaires — avant que je le connaisse. Il était jeune, à peine installé à Baker Street, quand un ancien camarade d'université, Reginald Musgrave, vint le consulter.

Un majordome avait été surpris à lire un vieux document de famille — le Rituel des Musgrave, une litanie de questions et réponses que chaque héritier devait apprendre. Sans valeur apparente. Mais le majordome avait disparu. La femme de chambre dont il était amoureux avait disparu aussi.

Holmes relut le rituel. "Sous quel chêne ? Du chêne à l'orme, de l'orme au puits..." Il comprit que le rituel était un code. Une carte au trésor.

Il arpenta le domaine pendant deux jours. Le chêne n'existait plus — il avait brûlé dix ans auparavant. Mais Holmes avait la hauteur qu'il devait avoir, l'angle, l'ombre. Il mesura, calcula.

Dans un caveau sous la vieille tour, il trouva un coffre renfermant la couronne royale d'Angleterre — perdue depuis les guerres civiles du XVIIe siècle. Et à côté, le corps du majordome, mort depuis des mois.

Il avait trouvé le trésor. La femme de chambre l'avait tué pour le garder pour elle. Puis elle avait fui.