Mme Merrilow, logeuse à South Brixton, vint voir Holmes un matin. Une de ses pensionnaires — une femme qu'on n'avait jamais vue sans voile en sept ans — se mourait et demandait à voir Sherlock Holmes avant de perdre connaissance.

La mourante s'appelait Mme Ronder. Il y a sept ans, dans un cirque ambulant, son mari brutal avait été tué par le lion Sahara King. Elle avait elle-même été défigurée. C'était ce qu'on croyait.

La vérité, qu'elle confessa à Holmes dans sa chambre aux volets clos, était différente. Elle et un hercule du cirque avaient comploté de tuer son mari brutal. Le plan avait mal tourné : le lion, irrité, avait sauté sur elle et l'avait défigurée avant qu'on puisse le chasser.

"Qu'allez-vous faire de ce que je vous ai dit ?" demanda-t-elle.

Holmes la regarda longuement. "Rien, madame. Vous avez été jugée plus sévèrement par la vie que n'importe quel tribunal ne pourrait vous juger."

En sortant, je demandai à Holmes ce qu'il en pensait vraiment.

"Je pense, Watson, que certaines punitions sont suffisamment lourdes sans que j'aie besoin d'y ajouter la mienne."