Nous avions parcouru, depuis notre départ de l'Abraham Lincoln, des milliers de milles sous les eaux des mers les plus variées. L'océan Pacifique, l'Atlantique, la Méditerranée, la mer Rouge — le Nautilus les avait traversés avec la même majesté tranquille, à la même profondeur régulière.

Je faisais mes comptes. En quelques mois, j'avais vu ce que les plus grands navigateurs des cinq derniers siècles n'avaient pas vu. J'avais touché le fond de l'Atlantique. J'avais marché sur les récifs de corail du Pacifique. J'avais traversé sous l'isthme de Suez.

Et pourtant, une inquiétude croissante me rongeait. Ned Land, lui, ne cachait plus son impatience.

"Monsieur Aronnax, dit-il un soir, cela dure depuis trop longtemps. Je ne suis pas un poisson. J'ai besoin de terre, d'air, de liberté. Si vous ne pensez pas à fuir, moi j'y pense."

Il avait raison. Nous étions prisonniers. La beauté du monde sous-marin ne changeait pas ce fait fondamental. Le capitaine Nemo était peut-être un génie, un homme de science hors du commun. Il n'en restait pas moins notre geôlier.

La question de la fuite commença à s'imposer à mon esprit.