Le capitaine Nemo nous fit visiter son bâtiment. Le Nautilus était un vaisseau d'une conception géniale, d'une longueur de soixante-dix mètres, d'une largeur de huit, avec une coque en acier d'une solidité extraordinaire.

La bibliothèque d'abord nous éblouit. Douze mille volumes, représentant toute la science humaine, soigneusement classés. Les sciences naturelles, les mathématiques, la physique, l'astronomie. Les grands textes littéraires de toutes les nations. Une collection de tableaux originaux — des Raphaël, des Léonard, des Rembrandt. Des instruments de musique. Un orgue magnifique sur lequel, j'appris plus tard, le capitaine jouait souvent la nuit.

"Le Nautilus se suffit à lui-même, dit Nemo. Son énergie vient de la mer elle-même — de l'électricité marine, tirée du chlorure de sodium dissous dans les eaux océaniques. Il peut rester en plongée plusieurs jours sans revenir à la surface. Sa vitesse de pointe est de cinquante milles à l'heure."

Ned Land n'était pas impressionné. "Belle cage dorée," marmonna-t-il.

Mais moi, qui comprenais la portée scientifique de cette invention, j'étais fasciné. Cet homme avait résolu des problèmes que la meilleure ingénierie de mon époque jugeait insolubles. Qui était-il vraiment ?